FALL. (In love)

Il tempo è relativo. Lo capisci solo quando sei molto felice e corre scapicollandosi, quando piombi nell’infelicità e arranca con te, oppure quando aspetti qualcosa: allora resta sospeso come una foglia che non si decide a cadere.

Sta lì, aggrappata al ramo che non vuole lasciare, lasciandosi cullare dalla brezza autunnale. Malinconica incertezza di ciò che potrebbe essere. Speranza di percorsi alternativi.

Un colpo di vento più forte la strappa via, la avvolge in un vortice turbinante, la porta su verso le nuvole, la fa risplendere alla luce di un raggio di sole e la accompagna dolcemente, facendola planare sul prato.

Il tempo si ferma, allora, ad ammirare il suo operato e la foglia aspetta di essere raccolta, magari per essere racchiusa tra le pagine di un libro.

In fondo, tutti aspettiamo di essere scelti tra mille e serbati come un tesoro prezioso da chi vedrà oltre il nostro forse banale aspetto e colga l’essenza di ciò che siamo.

Simili ad altri, uguali a nessuno.

Apprezzati e amati, ammirati da sguardi amorevoli e accarezzati da qualcuno che segua col dito pieghe e nervature, che noti imperfezioni da amare, i buchi e gli strappi, le arricciature e la miriade di sfumature dei colori della nostra anima.

In fondo, siamo tempo, foglie, attese, speranze, vento e sole.

Siamo tutti alla ricerca di qualcuno che ci ami da ricambiare con foga e passione.

Vogliamo tutti essere racchiusi al riparo tra le pagine di un libro o di un abbraccio infinito.

Vogliamo tutti essere un sorriso segreto, un palpito di cuore, una voce suadente, un pensiero felice, un amore sereno, una carezza quotidiana.

Sii foglia, io vento.

Sii sole, io prato.

Sii libro, io foglia.

Sii scrigno, io chiave.

Sii colore da stendere, io sarò la tua tela.

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